Коллекционер

Когда мы говорим о красоте,
Кто явно понимает это слово?
В бесящей современной пустоте
Размыто всё под тем, что ново.

Коллекционер работает сачком,
Не любит собирать простых купюр,
Не увлечён интересным жучком,
Он обожает крылья, природу от кутюр.

И в этом нет простой причины,
Лишь конкретный дивный интерес —
Собрать всех за своей витриной,
Чтобы не бегать больше в лес.

Такая у него бывает слабость,
В том стресс и сразу утешение,
Он уважает жизнь, распознавая гадость,
В том для искусства своё подношение.

Не всем понятно будет увлечение,
Не каждый распознает и мотив,
Как может к бабочкам идти влечение,
Когда один и тот же в этом нарратив?

Она летает, машет крыльями, садится на пыльцу,
Источник жизни, знак Божьего творения,
Бывает, попадаясь хищнику и подлецу,
Считает это собственным спасением.

Мгновенная и уходящая краса?
Взаимосвязанный сюжет или случайность?
Источник жизни, вечная роса?
Или источник страсти и случайность?

Что собирает редкостный чудак?
Зачем ему коллекция засушенных воспоминаний?
Все видят свой надуманный пустяк —
Искусство вечных недопониманий.