Лень творца

Укутан день мой в сокровенной тишине.
Лениво кошка когтем точит занавеску.
Ленюсь и я сегодня пьяно, в полусне
Вернула времени игривость и одежду.

Рисует мел на потолке фрагмент стихов,
Но не торопит отдавать напрасно силы.
Во мне слова, как птицы с облаков
Летят все в сторону и пролетают мимо.

Мне без стихов нельзя, но думать тяжело -
Проклятьем лень, она теперь всему виной.
С ней в голове сегодня пусто, хоть светло,
Прогнать хочу, машу ленивою рукой.

«Так жить нельзя!» —  кричит уму упрёк.
Но что слова? Они уже летят, как стая.
Мне вдохновенно за окном шлёт ветерок
Слова стихов, но мозг на дно смывает.

Не тронут целый день, стоит салат,
А за окном шумят московские дороги.
По ним машины пролетают на закат.
Воскресный день оббил заказами пороги.
 
Я воскресенью отдаю сегодня руль,
Хотя, по правде, и машины не имею.
Мне рулевым сегодня просится июнь,
Я отказать такому тёплому не смею.

Июнь рулит, я поленюсь в его тиши,
Постель уютная манит в своём салоне,
Пусть открывает закрома своей души,
Я полежу в постели, в ванне, на балконе.

А лень толкается, бросает крохи фраз —
Я запишу, пусть приведут меня к успеху.
Но как же сложно мне избавиться сейчас
От лени ленной, что катается со смеху.