Ай да ссукин сын...
Я б вновь вас посетил, но я не Пушкин, В моих стремленьях легкости нет той, Что до сих пор понятна нам с тобой, Кто перлом был, отличным от жемчужин. Прошло всего то - двести с лишним лет, Искусство сочинять в крови у многих, Поэт с протянутой рукою у дороги, Как милостыни просит, свой сюжет. Уже он в грезах видит свой Олимп, Нагрето место пусто не бывает, Но, к сожалению, он как бездомный заяц, Среди таких же и уже старик. Идут столетия, года сменяют годы, Хотят то все, но все не посетят... Билетов нет - дела так обстоят - Вы будете замечены у входа.
© Copyright: Кирилл Витюгов, 2026
Свидетельство о публикации №126060902162
Свидетельство о публикации №126060902162
Рецензии
