Мир перестал существовать

А всё-таки надо было умирать ещё в детстве,
Когда не нажил хороших врагов и не завёл ужасных друзей,
Когда не понимал ничего об этом контексте,
В котором варишься и ты, и эта масса пародий людей.

И не случилось б того страшного действа,
Что жизнь твою перекрасила в цвета черной дыры.
И, хоть событий горизонт состоит из света,
Все остальное (и вокруг, и внутри) состоит из тьмы.

И не пришлось бы читать то изобилие
Текстов, что вгоняют в глухую тоску.
И в целом не было б в жизни чтения,
Которое вскоре пришло бы к письму.

Мир лишился бы пары сотен текстов,
Что написаны по сути никем,
Никому, не зачем-то, никак, а просто
Написанных из-за проблем.

Проблем в жизни "поэта", наверное,
Или всё-таки просто рифмоплёта,
Который из жизни сделал трагедию
С падениями без единого взлёта.

Может и вправду лучше бы не было
Его в мире, что живее без поэм,
Записанных на бумаге и быстро, и сыро,
И без таланта поэта совсем?

Скорее всего, ответ очевиден,
Но уже поздно что-то менять.
У него есть своя парадигма,
У него есть и своя мораль.

И вроде бы надо подальше бежать,
Но уже, к несчастью, нельзя пропадать.
С чувством вины я упал на кровать.
И мир перестал существовать.