Запеканка

Всё так же листаю страницы...
Что ж надо теперь мне понять?
Где граница
моего бытия?
И куда мне нельзя?
И откуда никак не спуститься?
И то, что было - зачем
меня положило в свой миксер,
засыпав пове'рху
сахар с яйцом
нажало кнопку - "разбиться"
(ведь вряд ли же - "взбиться"!!)?..
На TURBO всё размоло'в,
среди
искренности и стихов,
смешав
с радостью и тоской, -
пекло из нас запеканку...

Вывернуло наизнанку;

искренность -
осела на дно;
радость -
дыркой в баранке.

И я
собираю себя по входящим письмам.
Ищу средь погасших звёзд.
Ищу среди городов
и песка, что закатом исписан.
Ищу,
осколки внутреннего "я"...
а нахожу - слишком много
только твоих
следов;
куски твоей тишины;
забытый, и новый шрам;
на спинке кровати - сны...
И ни следа
той жизни, что тлела "до".

Но ресторатор
внимательно смотрит в ведро:
Каковы же мы
в запеканке?
А если добавить вишню?
Посыпать сахарной пудрой?..
Прости меня, солнце, прости,
что мне исчезнуть не вышло,
не вышло сделаться мудрой,
не вышло вкусной еды...