Что выпало... то выпало... Моё...
К чему теперь печалиться об этом?
Унылое, быть может, бытиё,
Раз не свезло мне стать поэтом.
А так хотелось рифмами стрелять
И на листе записывать все мысли,
Что продолжали над главой летать...
Но на бумаге - все они зависли.
Я написать и строчки не могу,
А так хотелось мне стихом гордиться.
Сижу в ночи я в тёмненьком углу
И отчего-то до сих пор не спится.
Что выпало...то выпало..Моё...
И не придумать мне велосипеда.
Писать бросаю и долой нытьё!
Найду занятье лучше , чем поэта.
Что выпало...
© Copyright: Ирина Дмитриенко Ширшова, 2026
Свидетельство о публикации №126060807546
Свидетельство о публикации №126060807546
Рецензии
