Дура

                Я удаляла каждое воспоминание
                И вырезала чувства, как хирург.
                Ведь думала, любовь меня погубит,
                И оказалось всё же правой вдруг.



Бессонницы возвращаются с ливнем,
Страхи хуже тарантула гонят в могилу,
Но всё же выбор сделала сама.
Теперь плевать, что жизнь во мне убили.

Теперь осточертела мысль жить,
А люди кажутся похуже чёрной тени,
Как я хотела бы скорее умереть,
И попрощаться с этим бренным телом.

Я не люблю писать о чувствах и о мире,
Любовь не принимаю никогда;
Мечтала, может быть, о ней однажды,
Но та размазала меня, смеясь.

Мечтала, чтобы приняли такую,
Возможно странной,
где-то громче кур.
Такую ветреную в настроениях дуру,
Что так любила каждого вокруг.

Но душу мою миру оголили
И натянули будто хлипкую струну,
Прошлись по ней, побегали немного,
А от цветов остался только пух.

Глаза живые с бликами от солнца,
Потухли быстро, больше не вернуть.
Их люди долго утопить пытались,
Но я сдалась под давкой близких рук.

Бывало выворачивали кости,
Лепили тепло долго, не спеша,
А я внутри ломилась, но прощала,
Какой же дурой всё-таки была.

И до сих прощаю,
что мне врать с чужими?
Я не умею долго злиться, друг.
Но так обидно было,
В самом деле.
Теперь той дуры больше не вернуть.