Спящий шум, ночной проспект.
На плечах стальных атлантов,
Жёлтых карт лишь пересвет
И изгибы чёрных арок.
Расплывается во тьме
Алый сгусток сублимаций,
Оставаясь на окне,
Как проекция абстракций.
Вдоль артерий инородных
И до боли лишних почве,
В ширь тянулись взгляды томных,
Приземлённых ныне ночью.
Храм стоял без взгляда божья,
Звон давно утих в челе.
Лишь священник в балахоне
Оставался на крыльце.
Полис
© Copyright: Денис Алексеевич Ткачев, 2026
Свидетельство о публикации №126060806802
Свидетельство о публикации №126060806802
Рецензии
