Любовь в природе

Утро медленно трогает листья, 
как рука, что боится спугнуть тишину. 
Воздух тёплый и чистый, как мысль, 
которую не торопятся вслух произнести.

Солнце терпеливо встаёт из-за леса, 
ожидая, пока проснётся трава, 
пока каждая капля росы 
почувствует в нём своё отражение.

Ветер идёт по поляне без зависти, 
не сравнивая запахи сосен и мёда, 
не спрашивая, кто здесь красивей — 
ромашка у тропки или снежный простор облаков.

Река не превозносится над камнями, 
ласкает их, будто старших и младших, 
и даже острые, ранящие край течения 
она учится тихо обнимать.

Горы стоят без гордости в выси: 
их высота — это служба горизонту, 
они лишь держат на плечах небеса, 
чтобы кто-то внизу смог увидеть дальше.

Птицы не ищут в песне своей выгоды — 
делятся звуком, как хлебом на всех, 
им достаточно того, что небо 
каждому крылу даёт его путь.

Лес не раздражается бурей: 
он знает, что гром пройдёт, 
и каждой сломанной ветке 
он вырастит новый зелёный ответ.

Тень не мыслит зла свету, 
она просто ложится рядом, 
чтобы у уставшего путника 
было место присесть и отдохнуть.

Когда над полями поднимается радуга, 
она не радуется кривде дождя, 
а просто соглашается с истиной света, 
который умеет разложиться на множество красок.

Небо всё покрывает — 
и город, и раненый склон карьера, 
и поле пшеницы, и тихий алтарь ручья, 
раскинув над ними мягкий плащ высоты.

Зёрна в земле всему верят — 
что придёт тепло, что пройдёт мороз, 
что однажды из тёмной немоты 
их вытянет к свету невидимая рука.

Почки на ветках всего надеются — 
даже после суровой зимы 
они копят весну под корой, 
как тайный свет в закрытых ладонях.

И старое дерево всё переносит: 
и молнии, и века, и топоры, 
но всё равно тянет к небу листву, 
даря тень тем, кто когда-то его ранил.

Природа молча повторяет:
есть сила, что не иссякает с годами. 
Когда пророчества облаков рассеиваются, 
и умолкают все языки ветров,

когда знания книг о погоде 
становятся просто сухими числами, 
в травинке, в реке, в твоём дыхании 
остаётся нечто, что не перестаёт.

Ты выходишь на тропку один, 
а она уже всё для тебя приготовила: 
ветер — для радости, солнце — для смеха, 
тишину — для того, чтобы сердце услышало сердце.

И кажется вдруг: 
эта тихая, светлая, терпеливая сила, 
что держит мир от распада и тьмы, 
одним и тем же корнем 
соединяет небо, землю и нас.

Она идёт рядом, как воздух, 
как свет, что не просит платы, 
и каждое утро природа шепчет: 
любовь — это то, из чего мы живём.