Плачь сына

Папкина палочка стоит у стены -
Ходил опирался он, ноги больны,

Но до последнего тянулся на двор,
Опорой позвоночнику смягчая хворь.

Осталась - она, папки - больше нет.
Мы только есть: дети-внуки, след.

Папка, тебе там не больно теперь?
Нам же тут грустно, закрылась дверь,

Руки твои, что всегда нас держали,
Даже если вёрсты меж нами лежали,

Стали прозрачными, в жилках синих,
А жизнь - уходила куда то в сини...

...Папка, па, а мы тут - все те же,
О вечном не думаем, быт нас режет.

Ты вот прости, я тут тоже - с палкой,
И близких-то мне иногда - не жалко;

Ну и они - ранят больно дюже,
Все мы - как раки, в единой луже,

Слепы весьма, и кусачи больно,
И жить не обучены счастливо-вольно.

А воля-то лишь - внутри и сидит:
Кто и сквозь клетки - стихи творит,

Кто и на перинах - не творит ничего...
Ох, не о том я, хотел одного:

Поплакать в жилетку, как раньше было.
Па, ты тут рядышком. До могилы.