Матадор

Слюнною брызжет зритель, жертву ожидает.
С трибун несётся оголтелый жадный рык,
Ему не важно, кто на сцене умирает:
Тореадор, смельчак безумный или бык!

Я каждый раз, вгоняя рукоять до сердца,
Смертельным хрипом приводил толпу в экстаз!
Упряжке мулов открывалась тихо дверца,
Под гул насытившихся кровью на показ
Срезались уши…

                И я, всматриваясь в лица,
Среди восторженных и искаженных лиц
Вдруг обернулся на негромкое: «Убийца»,
И взор поймал, что опустился грустно ниц.

И вот, как прежде, гарпуном вооруженный,
Я по кровавому песку иду на вой,
Противник с пикой в шее, выбора лишенный,
Вдруг отказался «танцевать под смерть» со мной.

Разочарованный божок засвищет вскоре.
Я ж подошёл к быку и, всматриваясь в лик,
В глазах, в которых боль, обида… горе,
Я прочитал: «Кто человек здесь, а кто бык?»…

И я рыдал, закутав голову в мулету,
Со мною рядом умирал несчастный зверь…
Но кто-то Тот средь призывающих к ответу
Один стоял и улыбался мне теперь.