Не в флаге, в гимне, в пышности парада,
А в тихом скрипе милого крыльца.
В родном пруду, где ивы как девчата,
Стоят склонившись скромно у окна.
Она в плетне, в гнилой доске сарая,
В немом окне, где отблески зари.
В святой молитве, что, летит порхая,
И в плодородной горсточке земли.
Она во всём, к чему ты привязался
За это время пролетевших лет.
За дело, что с любовью взялся,
Что дарит людям негасимый свет.
Границы не найдешь её на карте,
Она в тебе. Как кровь, как сердца стук.
Храни её, не обменяй в ломбарде
За то, что нам сегодня подают.
Родина
© Copyright: Велес Андрей, 2026
Свидетельство о публикации №126060804680
Свидетельство о публикации №126060804680
Рецензии