Пух назойливо укутал все дворы как снег зимой.
Кто-то скажет:"Что за чудо? Белый плед на мостовой,
Вдоль дорог и тратуаров, на земле, летит в глаза..."
Только б не было пожаров - всё сгорит за полчаса,
Мир мгновенно вспыхнуть может от одной шальной искры.
Тут ничто уж не поможет, загоряться все дворы.
Знать опасное явленье, если пух летит кругом.
И к тому же нет спасенья от него июньским днём.
Будут скверы в саван белый им укрыты в пять минут.
Где же ветер оголтелый? Им бы пух сей был бы сдут,
Унесён куда подальше, но, увы, лежит пластом...
Оттого в лесную чащу жаждешь покидать свой дом.
Там уют, там белых хлопьев днём с огнём не отыскать.
Ели встали словно копья - тополя не допускать
Посчитала так природа. Что ж, хотя бы там покой.
Ну, а в городе погода обещает пущий зной.
Пух назойливо укутал...
© Copyright: Владимир Сергеевич Фомин, 2026
Свидетельство о публикации №126060803485
Свидетельство о публикации №126060803485
Рецензии