Неказист

Как жаль, что в этом мире все так просто,
Как жаль, что в нашей жизни все так сложно.
Как жаль, что снега нет давно,
Как жаль, что кончилось вино.

Поры бы зареветь, как должно поступать
В моем то возрасте - направо и налево
Ходить престало; А я, вот тут, опять,
Сижу, изображая мужа

И дело не в пространстве, что вы,
Поймите, дом - не категория
Количества и качества. Я всуе
Пытаюсь подыскать его

(Меж пальцев льется кипяток.
Или песок. Иль сажа.
Иль краска красная,
Сбежавшая с аллеи роз)

Пора закончить это все же.
Негоже, понимаете ли, мужу,
Заметьте, мужу, не мужчине.
Да и не мужу, в целом, так,
Зверюшке…

Так вот, негоже, этой вот, зверюшке,
Стихи писать, играть в театре, ставить.
Ему удел - детей ласкать,
Влюбленных не в него, а в маму.

Поймите весь трагикомизм.
Я даже не могу закончить
Писать свои же строчки!
Тьфу ты! Мямля!

Одиннадцать подходит.
Она ушла сегодня
В платье, и с цветами.
Да, точно, без цветов,
Простите.
В голове туман.

И так и не вернулась.
Я понимаю все, я тоже,
Вчера вернулся позже.
Но, черт, ведь я не в платье.
И уж точно без цветов.

Пишу портрет моей тоски.
Словами. Иначе не умею.
Да и словами тоже
Выходит через раз

Эх, достало!
Уберите!
Вычеркните!
Все
Меня!
Уж слишком неказист.