Здесь без лиц люди ходят поодаль других
С беспощадными пальцами сучьев,
Обрастают наростами съеденных пицц -
Волдырями без плясов, без смыслов научных.
И слушают будто бы птиц,
Опечаленных видом панелей суровых,
Забвенно не чувствуя личных границ,
Заужая их так, будто все не знакомы.
А хочется всем нам страниц,
Что мы сами опишем, забудем и скроем,
Уверенно шествуя в вечности лиц,
Оставляя на старость пергамент из соли.
Безликость, крепчая, стоит.
Стоит, пока все мы её не устроим,
Пока вечной жизнью своей малахит
Не опустят птенцы одинаковой боли.
Без лиц
© Copyright: Антон Юрков, 2026
Свидетельство о публикации №126060803274
Свидетельство о публикации №126060803274
Рецензии
