Тяжелым молотом на слух,
Ложится наковальни стук.
И испуская дух,
Души терзаний, мук.
Потом меда льется,
Души терзаний воз,
В челе неспешно льется,
И сон из легких грез.
Как сладок песни легкой,
Щедрейший той поток.
Войны мещанской, бойкой,
Взирая в потолок.
Как солнца переливы,
Луны полночной круг,
Пера, стихов порывы,
Из бойких льются рук.
И утром, днем и ночью,
Сей дамы красота,
И песен, слов, меж строчно,
Застынет на устах.
Премадонна
© Copyright: Руслан Бурков, 2026
Свидетельство о публикации №126060802933
Свидетельство о публикации №126060802933
Рецензии
