Страдают по прошлому
сотни надежд,
которые нам недодали
и строится пошлость
в колонны невежд,
и нам заслоняет те дали,
В которые верили,
в праведный дождь,
что души от скверны отмоет,
не в те вошли двери,
ну где же ты, вождь...
который пути нам откроет.
Поэты, прозаики
и доктора,
когда наше светлое будет...
на солнечной з'аимке
тихо "ура"
мы станем кричать среди буден,
Неведомых раньше,
где лёгкость, как сон,
желание петь на работе,
где нет уже фальши
и каждый влюблён
и нету на радости квоты.
Мечтают о будущем
сотни надежд,
кому повезёт в новом веке...
в какой же он будет...
из радуг одежд,
в них аура всех человеков.
В них аура тех,
кто в пророках ходил,
искал все заснувшие души
и не для потех
нас любовью будил,
и заповеди не нарушил.
Будущей годовщине ухода Высоцкого
© Copyright: Борис Фадеев, 2026
Свидетельство о публикации №126060802240
Свидетельство о публикации №126060802240
Рецензии
