Венок сонетов Метатекст

Магистрал
Когда накрыл тебя упадок сил -
Садись за стол, пиши венок сонетов.
Твой личный камень в медленную Лету,
Тобой взращенный личный Игдрасиль.

Пиши свой миф! Сперва он будет мил,
Забавен, содержателен при этом,
Наполнен предвкушением ответов,
(Хотя о них ты вовсе не просил)...

А дальше что? Ну что же, подскажу:
Смех юности, хтоническая жуть,
Всплеск мудрости, вопящий скорбный разум,

И счастье - тем мудрее, чем глупей, -
В нем будет все. Неразделимо. Разом.
Твори свой миф! Потом его убей.

***

Когда накрыл тебя упадок сил -
Обычная проблема бытовая -
Ты наливаешь чай, прекрасно зная:
Ты сотни тех упадков пережил.

Но чай, что ты любовно заварил
Не лезет в горло - вот беда какая!
Дурацких страхов подленькая стая
Грызет тебя, чтоб корчился и выл

Как древний Локи под своей скалою:
Шипит змея, и яд течет рекою...
У этой глупой бездны на краю

Вруби магнитофон: да будет Летов!
Корми свою шипящую змею -
Садись за стол, пиши венок сонетов.

***

Садись за стол, пиши венок сонетов.
Всю жизнь свою по строчкам перебрав,
Перетряхни секретный крепкий шкаф,
Где спрятаны забытые скелеты.

Достань их, расспроси о том и этом,
Заговори, по именам назвав...
Вся жизнь твоя составлена из глав -
Перепиши ее! Подправь сюжеты!

Какие-то повторно проживи,
Другие - просто скомкай и порви, -
Пока мы что-то делаем, мы живы!

Основой для поступков и ответов
Пусть станут пересобранные мифы -
Твой личный камень в медленную Лету.

***

Твой личный камень в медленную Лету
Сам по себе не стоит ничего.
Но ты не думай - ты бросай его.
Да, жизнь нетороплива. Но не сетуй:

Так строят мост. Из мудрости и бреда,
Из призраков сознанья твоего
Построен мост. Такое волшебство!
Такая - незаметная - победа...

Да, правда - тривиален мой совет:
Надрыва нет, постмодернизма нет,
В таком простом, неторопливом деле...

Но все эффекты эти - просто пыль,
Когда стоит под ветром, тверд и целен
Тобой взращенный личный Игдрасиль.

***

Тобой взращенный личный Игдрасиль
Сам знаешь,  из какого сора вырос:
В какие раны и какие дыры
Был этот сор забит! И сколько сил

Понадобилось, чтоб в сору, в грязи
Найти зерно, сберечь от вихрей мира,
Ухаживать за ним - в жару и в сырость...
А если б он погиб? - вообрази!

Твой Игдрасиль удерживает мир -
Тот самый мир, составленный из дыр,
Из пластырей, имплантов, перевязок...

Ты не винись - не ты ж его лепил!
И можешь все исправить (хоть не сразу):
Пиши свой миф! Сперва он будет мил.

***

Пиши свой миф! Сперва он будет мил.
Вот и молчи, чтоб он остался милым!
Ведь в болтовне - как в глупости - есть сила
Одна из самых неприятных сил.

Побереги всех тех, кого любил.
Убил кого-то? Не вскрывай могилы.
Я угадал? Такое тоже было?
Ну и забудь. Не бойся, я забыл.

Не комплексуй, не надо. Это жизнь.
В ней разные бывают виражи,
Ошибки, искривления и сбои.

Я не оригинален (ладно, где там!)...
Пусть будет мир, исправленный тобою
Забавен, содержателен при этом.

***

Забавен, содержателен при этом
Мир, как средневековый анекдот:
Здесь - фаблио: слугу хозяин бьет,
Тут - двор тюрьмы, где вешают поэта.

Вот буквица - в ней ростовщик с монетой.
Миниатюра: рыцарь даму ждет.
И вставка - тролль выходит из болот.
Рисунок: шлюха на лугу раздета...

Здесь кот прошелся (расплылись чернила),
Здесь капнула слеза (строку размыло),
Тут - нечитаем текст (был автор пьян)...

Не отвергай ни мудрости, ни бреда -
Пусть будет мир - неначатый роман -
Наполнен предвкушением ответов.


***

Наполнен предвкушением ответов,
Живешь, хотя прекрасно знаешь сам,
Что не всегда приятны чудеса
(Ты в курсе, да? Ну, помолчим об этом).

Что не всегда есть смысл идти по следу,
И даже безмятежные леса
Таят не только птичьи голоса,
Но и совсем не мирные секреты...

Опять банальных мыслей череда?
Но, знаешь ли, банальность не беда.
Она - твоя разметка на дороге.

Кто истину банальную забыл,
Тот подведет тяжелые итоги,
Хотя об этом вовсе не просил.

***

Хоть ты об этом вовсе не просил,
Но критики припрутся, будь спокоен!
Тебе напишут: "замысел нестроен!"
Ехидно спросят: "кто тебя учил?!"

Напишут: "автор слишком усложнил".
Взревут "вообще не понял, что такое!"
"Не член Союза? Значит, недостоин!"
"Я б эту книжку в жизни не купил",

"Какие мифы? Я их не читал!"
"Вот Пушкин - да. Ему вы не чета!"
"Нельзя такое выпускать без правок!"

"А где патриотизм?! Не нахожу!"...
Послушал? Ну и как, тебе по нраву?
А дальше что? Ну что же, подскажу.

***

А дальше что? Ну что же, подскажу:
У автора есть базовое право -
Сесть и писать. Всерьез иль для забавы.
(Хочу - рву сердце, а хочу - смешу).

И вроде это ясно и ежу:
Кто хочет славы - пусть поищет славу,
Кто хочет про народ и про державу,
Пусть пишет! (Вдруг я тоже напишу)...

Не надо лезть ни в душу, ни в тетрадь.
Не каждый может честно разобрать
Текст автора. А кто вопит и судит -

Народ, идите нафиг, я прошу!
Пусть, если автор хочет, в тексте будет
Смех юности, хтоническая жуть...

***

Смех юности, хтоническая жуть -
Прекрасная завязка для романа!
Писать вообще не поздно и не рано
В любое время, - да, я так сужу.

И, как под хвост попавшую вожжу
Вытаскавай сюжет! Да к черту планы!
Пусть мир живет! Пусть получает раны
И лечит их!.. Дай волю мятежу,

Пусть выйдет весь сюжет из-под контроля -
Плевать вообще! Он самоценность, что ли?
Пусть будет мир живым со всех сторон!

А если нет, то все исчезнет разом,
И сохранится в тексте только он -
Всплеск мудрости, вопящий скорбный разум.

***

Всплеск мудрости, вопящий скорбный разум -
Звучит прикольно, только вот болит.
И, кстати, умный, томный, скорбный вид -
Он часто не про ум, а про маразм.

А впрочем, ладно, что это я сразу?
Смотрите - автор на ветвях сидит,
Идет направо - сказку говорит,
Идет налево - полнится экстазом...

Имеет право! Что я, словно критик
(Похоже, заразился. Помогите!)
Взгляд автора - опора и основа...

Вот - сказка в темной прелести ветвей,
А вот - мораль, простая, как корова,
И счастье - тем мудрее, чем глупей.

***

И счастье - тем мудрее, чем глупей.
И новый миф - чем путанней, тем глубже.
И новый мир - как звезды в темной луже:
Велик и хрупок, чище и грязней

Чем все, что где-то далеко над ней...
Космические вихри в луже кружат,
И в бесконечной и нездешней стуже
Миры проходят россыпью огней -

Вот так и текст: он вычищен от грязи,
Он равно и красив и безобразен,
Продукт и средство, раб и господин...

Текст равно прожит, выжат и рассказан...
Как ни старайся, текст всегда един:
В нем будет все. Неразделимо. Разом.

***

В нем будет все. Неразделимо. Разом.
Ведь это - миф, он формирует жизнь.
Да, правда. Снорри Стурлуссон, скажи -
Ведь "Круг земной" тобою пересказан!

Да, миру - миф! И мир тебе обязан.
Нам видятся все те же миражи -
Где Биврёст яркой радугой дрожит,
Где Один, что копьем пронзен и связан...

И прочая и прочая... ну что ж,
Ведь мир на миф похож... и непохож,
Такой вот парадокс литературы!

И потому - чтоб было веселей,
В ствол загони лихую пулю-дуру:
Твори свой миф. Потом его убей.

***

Твори свой миф. Потом его убей.
Твори свой мир. Потом оставь другому.
Нет, не разочарован я, не сломан,
Я просто дал совет. Держи, владей!

Я тоже - миф. И тоже - чародей.
Тку золотые нити из соломы.
Я тоже - мир. Кому-то стану домом,
Кому-то - домовиной меж ветвей...

И я - как ты, а ты такой, как я.
Два зеркала, две маски бытия.
И, собственно, к чему мои советы?

Ты знаешь, лучше сам себя спроси -
Зачем тебе писать венок сонетов,
Когда накрыл тебя упадок сил?