Был поэт молодой, окрылённый,
Рифмы в строчки изящно слагал.
В центре площади он оживлённой
Людям книги свои предлагал.
В них его понимание мира
И частица ранимой души.
В них его вдохновенная лира,
А просил он за книги гроши.
Мимо люди текли безразлично,
Ты, поэт, их за это прости.
Все они в своей сути приличны,
Просто лира сейчас не в чести.
И поэт, не дождавшись везенья,
Поспешил торопливо домой,
Ведь он знал, что само Вдохновенье
Ждёт его в комнатушке пустой.
Поэт
© Copyright: Елена Кирсанова Пронская, 2026
Свидетельство о публикации №126060801340
Свидетельство о публикации №126060801340
Рецензии
