Банки варенья

В больничных стенах - голод, хрип и лёд.
Детей не кормит город, им негде хлеба взять.
Из дома он приносит банки и не ждёт,
Ни благодарных слов, ни помощи опять.

Компоты сладкие, варенье - всё, что есть,
Что мать давала и что сам варил.
За ложкой ложка - это голоду протест,
Ведь столько светлых дней он детям подарил.

Он не садился с ними. Сам не ел.
Всё говорил: «Я сыт, глотайте молча, сами».
А сам худой, и взгляд его истлел,
Как будто он питался лишь мечтами.

Они поправились и вышли из палат.
А он без сил, пустой упал к порогу.
С утра нашли утрату из утрат -
Того врача, что истощённый ушёл к Богу.

Своей душой он разогнал голодный страх,
Но не сберёг себя для будущих кровей.
Он сохранил любовь и веру в тех сердцах,
У малышей, варенье, что спасало от смертей.

И если спросите: «Где врач сегодня тот?» -
То дети вам дадут простой ответ:
«Он рядом с нами. Варит нам компот.
Он ангел наш. И защищает нас от бед».