Странная штука

Знаешь, мне кажется — внутри меня есть комната,
Где давно никто не живёт и не ждёт гостей.
Там не боль и не горе, а просто какая-то сломанная
Тишина, что становится с каждым годом плотней.

Я дружу с ней осторожно, касаясь памяти,
Словно старых вещей, чей смысл уже позабыт.
И не знаю, что хуже: потерять себя окончательно
Или однажды понять, что себя никогда не любил.

Одиночество. Странная штука. Не отсутствие
Людей за столом или писем в конце дня.
Иногда оно сидит напротив и смотрит пристально,
Даже если весь мир уверяет, что рядом семья.

И тогда начинаешь искать не ответы правильные,
Не спасение в книгах, дорогах или вине.
Просто хочешь найти того самого — настоящего,
Кто всё это время молчал где-то глубоко во мне.

Может быть, поиск себя — не дорога к открытию,
Не вершина, где становится всё ясно вокруг.
Может быть, это просто способность не прятаться
От лабиринтов, теней и испугов своих вдруг.

И когда среди этой пустоты, бесконечной и медленной,
Замечашь, что стало немного светлей,
Ты поймёшь: исцеление редко приходит победами —
Оно приходит моментом, когда не убегаешь от тени своей.