Я не писала бы, наверно,
Еще хотя бы пару лет.
Ведь горе — пища для поэта,
Кто не страдал — тот не поэт.
Не важно, сердце чье разбито,
И по ком — колокола.
Сольются резво звуки в рифмы
И в предложения — слова.
Я не писала бы, о, точно,
Пока вокруг седой мой быт,
Поэзия для одиноких
И раненых — как меч и щит.
И вас… не вспомнила б всуе,
Коль не щенячая душа,
Что помнит запахи и звуки,
Улыбку, руки и глаза.
Но не смотрите на тоскливый
И мокрый взгляд, топя вину,
Ведь для поэта — это сила —
Скучать и ждать, и звать в бреду.
И пусть писать не собиралась,
Искала я других путей.
Нельзя взлететь, не разбиваясь.
И не найти ведь без потерь.
Не писать бы стихи
© Copyright: Полина Солнечная, 2026
Свидетельство о публикации №126060708707
Свидетельство о публикации №126060708707
Рецензии