Кризис среднего возраста

        -1-

Друзья мои, вас нету и не будет.
Да были ль вы?  Извечен мой вопрос.
Меня пока что не коснулись бури,
Так что проверить вас не довелось.

Я к вам не возвращаюсь, не прощаюсь,
Сижу один у мутного окна.
Я, словно ветвь осенняя, качаюсь,
Бесцветия, безлиствия полна.

Не скучно мне с лирическим героем.
С меня он выколачивает дурь.
А чтобы не разжиться геморроем,
Стихи пишу я только на ходу.

Лирический герой, как постарел ты!
Друзья мои, никчемен мой герой. 
Не стать ему посмертно монументом,
Хоть мнит себя уже сейчас горой.

Но, право,  не погас ещё камин
И угли в нём ещё не охладели.
Последний день – он не в конце недели.
Не сетуйте, друзья мои.  Аминь!

                -2-

Друзья мои, которых нет!
Вам посвящаю это чтиво.
Склоните голову учтиво,
В несложный вслушавшись сюжет.

Хотя какой сюжет в стихах!
Дай, Бог, добраться бы до смысла,
Который озарит, как выстрел,
Метафоричность языка.

Друзья, как наши связи хрупки!
Женитьба, ссора иль развод...
Уподобляясь проститутке,
Оплату требуем вперёд.

Вчера звонила Фатима
И предлагала мне услуги.
Таких Фатим сегодня тьма.
Мне с ними весело до скуки.

А если б раньше...  Вот пример
Несовершенства наших связей.
Теперь у нас их, словно грязи,
Да всё не то.  Не тот размер.

А по себе не подберёшь.
Всё то, что раньше было мило,
Проносится всё чаще мимо.
Так в чём же смысл?  Вот вопрос.

Взгляну вокруг.  Мне всё знакомо.
Лишь сделаю за двери шаг –
Собака предрайисполкома
Уже навязла на ушах,

И детский визг, и скрип качели,
И смех, и плач, и дождь, и лёд...
А то, что мы когда-то пели,
Никто сегодня не поёт.

Как были мы тогда красивы,
Но всё осталось лишь в стихах.
И никакой альтернативы.
Лишь две морщины на щеках.