Так странно слышать звук ночной машины,
когда из темноты, из ничего,
не шевеля губами, шепчут шины,
нашёптывая ритмы моего,
не мною обоснованного, бденья,
шуршат тончайшим самым наждаком,
бессонницу шлифуя вдохновеньем,
с которым в ночь я заново знаком.
Уйдут, придя из тьмы, ночные тени.
Сшуршит машина так же, как пришла.
Сама того не зная, принесла
строкою избавление от лени.
И рифмы, продолжением руки,
играют в чёт и нечет сном везенья...
Бессонница — подруга наслажденья
мучительным рождением строки...
Так странно слышать звук ночной машины. Как?
© Copyright: Миклош Форма, 2026
Свидетельство о публикации №126060700663
Свидетельство о публикации №126060700663
Рецензии