Ветер злится… Наугад метут метели,
Почти рядом где-то пули просвистели.
На последнем рубеже зовёт победа,
А её душа твоя так захотела.
Черный дым… Своей земли ты слышишь стоны,
А комбат, комбат кричит, — Не трать патроны.
Ближний бой… Он всё решит, кто самый смелый,
В рукопашной побеждает лишь умелый.
И берём уже окоп мы за окопом,
Лиц не видя, убивая просто скопом.
И лежат кругом израненные трупы,
А доклады командиров будут скупы.
— Бункер взят… Мы управляем высотою,
На двухсотых… Ночь ложится тишиною.
А рассвет… Он результат завтра покажет,
Умереть достойно сволочи откажет.
Открутить бы тем глупцам в обратно время…
И себя бы не бросали как поленья,
В топку войн… Где очевиден победитель,
На земле остался он солдат-спаситель.
Русский он солдат спаситель.
Русский он солдат спаситель.
Метут метели
© Copyright: Николай Игнатков 2, 2026
Свидетельство о публикации №126060706569
Свидетельство о публикации №126060706569
Рецензии