Он был рождён под знаком бури,
С душой, прозрачной как хрусталь.
В холодной, пасмурной лазури
Его манила вечно даль.
Как звук струны, что в поле тает,
Как отблеск молнии в горах,
Он в наших мыслях пролетает
С улыбкой грустной на устах.
Его венец — из терний свитый,
Его покой — в немом бою.
И дух, никем не победимый,
Нашёл приют в чужом краю.
Он пел о том, что сердце гложет,
О чём молчат века и сны.
И заменить никто не сможет
Его полночной тишины.
Михаил Лермонтов
© Copyright: Татьяна Переделкина, 2026
Свидетельство о публикации №126060700555
Свидетельство о публикации №126060700555
Рецензии