Трактат о трёх ликах судьбы!

«1 путь творца, 2 путь охотника, 3 путь жертвы, »
-

Часть I: Путь Творца — Демиург реальности

В начале был лишь хаос, пустота,
Безмолвный мрак, где не было ответа.
Но зодчий встал, отринув сны Христа,
В руках держа предчувствие рассвета.
Он не просил у неба благодати,
Он сам был небо, сам был океан,
В своей незримой, творческой палате
Чертил своё, что виделось из вне.

Творец не ищет легкого пути,
Он в пустоте возводит своды зданий.
Ему дано из пепла возвести
Миры, лишенные былых страданий.
Он верит: мысль — первичная основа,
Материя — лишь воск в его руках.
Из звука он рождает смысл слова,
Из камня — храм, стоящий на века.

Он смотрит вдаль, где горизонт неясен,
И видит там не пропасть, а чертёж.
Пусть этот мир бывает и опасен,
Но он в него вдыхает правду, ложь,
И красоту, и горечь созиданья.
Он — тот, кто не боится совершить
Ошибку в акте вечного творенья,
Чтоб в ней потом триумф свой утвердить.

Он не берёт — он отдает избыток,
Он сеет семя, чтобы дать плодам.
Его судьба — из тысячи попыток
Построить путь, понятный лишь богам.
И если рухнет то, что он воздвиг,
Он не заплачет, не склонит колена,
Он проживёт еще один лишь миг,
Чтоб вновь воскреснуть из глубин забвенья.

Так строится история веков:
От первой искры до огня познанья.
Творец стоит поверх голов,
Неся в себе лишь гордое призванье.
Он — архитектор собственных дорог,
Хранитель смысла в бесконечном беге,
Он — сам себе и мастер, и пророк,
Оставивший свой след в полночном свете.

---
Часть II: Путь Охотника — Воля к обладанию

Охотник входит в мир, где правит страсть,
Где каждый вдох — предчувствие добычи.
Ему дана не созиданья власть,
А право брать, исполнить все обычаи,
Которые диктует дикий лес,
Иль город, полный шума и обмана.
Он не глядит с надеждой до небес,
Он видит цель сквозь дымку из тумана.

Его глаза — прицел, его рука —
Стальной клинок, готовый к верной схватке.
Он знает цену каждому штриха:
Вся жизнь его — в азарте и в разгадке.
Он не творец, он — мастер обладанья,
Он чует след, он чувствует успех.
В его груди — не мудрость, а желанье,
Оставить позади, опередить их всех.

Когда другие спят, он на посту,
Он изучает слабости и цели.
Он превращает свой порыв в мечту,
Стремясь к вершине, что вдали белели.
Ему не важен «почему» и «как»,
Ему важна лишь хватка и победа.
Он — хищник, что бесстрашен, словно враг,
Что не боится холода и зноя.

В его руках — трофеи и плоды,
Он покоряет земли и народы.
Охотник оставляет лишь следы,
Свободный от навязчивой свободы.
Он знает: жизнь — игра, где каждый шанс
Должен быть взят, пока горит удача.
Он вечно мчит, пускаясь в дикий пляс,
Не зная слёз, ни горя, ни страданья.

Таков закон: кто сильный, тот и прав,
Кто жаждет больше — тот и получает.
Охотник, свой характер обуздав,
Ни на кого извне не уповает.
Он — лезвие, что режет полотно,
Он — всадник, что несётся по долинам.
Ему судьбой предсказано одно:
Быть первым, быть всегда неутолимым.

---
Часть III: Путь Жертвы — Пленник обстоятельств

А там, где дух поник, где свет погас,
Где воля стала хрупкой, как стекло,
Там Жертва плачет в предрассветный час,
Считая жизнь, что мимо протекла.
Она не строит, не берёт, не ищет,
Она лишь ждёт, когда придёт беда.
Её душа, как нищий, в страхе рыщет,
Пытаясь выжить в море без следа.

«За что?» — вопрос, что стал её молитвой.
Она винит судьбу, людей и рок.
Она не хочет быть в житейской битве,
Она не хочет делать свой урок.
Ей проще стать подножием для тех,
Кто строит или жаждет обладать.
Она свой страх меняет на успех
Других, привыкнув лишь извне страдать.

Она — фундамент, но фундамент серый,
Она — опора, что не знает сил.
Она живёт лишь призрачной химерой,
Что кто-то свыше ей судьбу вручил.
Она не видит выхода из круга,
Она не видит света впереди.
Её единственный, незримый друг —
Лишь боль, что тихо ноёт на груди.

Но если б осознала Жертва вдруг,
Что мир — лишь зеркало её души?
Что этот замкнутый, мучительный обман,
Ей нужно разорвать в ночной тиши?
Но страшно ей нести свободы бремя,
В оковах жить привычней и спокойней,
Она сжигает время, не жалея,
В тоске своей, бесплодной и холодной.

Так жизнь проходит — в шорохе теней,
Где нет свершений, нет и нет побед.
Лишь череда безрадостных камней
На долгий путь, где меркнет яркий свет.
Но даже в ней — искра творца таится,
И в ней — Охотник спит, боясь проснуться.
Лишь стоит ей решиться измениться —
И все пути к ней вмиг перевернутся.