Сквозь чащу, где стынет морозная мгла,
По снежной, безмолвной, безжалостной тверди,
Бежит он. За ним, как проклятье, легла
Кровавая нить на холодном рассвете.
В боку его рана — багряный узор,
И алые капли пятнают порошу.
Но в сердце пылает не страх, а костёр
Свободы, что кровью своей приумножил.
Над ним, окровавленный пир предвкушая,
Кружат в хороводе безмолвные птицы
Но волк не сдаётся, и мерзкая стая,
Ещё ждёт момента, чтоб крови напиться.
В глазах его пламя, в оскале — металл,
В движеньях — пружина смертельной угрозы.
Он ранен, но дух его не умирал,
И ярость его — в сто раз крепче мороза
Он падает в снег, но встаёт неустанно,
И лес замирает в немом уваженье.
Хоть силы иссякли и свежая рана,
Но он никогда не сдаётся в сраженье.
Волк
© Copyright: Александр Жиляев, 2026
Свидетельство о публикации №126060703873
Свидетельство о публикации №126060703873
Рецензии