***

Чёрный год на дворе. Тень целует ольху у забора,
Ветви бьются в стекло, точно птицы, просясь на постой.
Только в наших руках — память тёплого, спелого вздора,
И прекрасного клёна с его не напрасной листвой.
Верба гнётся к воде, тяжелея от мокрого снега,
И кувшинка застыла, как точка в строке не впервой,
«Не бывает напрасным прекрасное!»— шепчет омега,
Укрывая озябшую альфу своей синевой..
Невзирая на ужас и гул всевозможных известий,
Всё течёт — не напрасно! — и плачет, и бьётся ручьём.
Не напрасен солдат, если он перед Родиной честен, 
Не напрасен и тот, кто всё время молился о нём..
Если слёзы пролились на корни дремучего века,
Значит, будет весна И опять прорастёт, народит-
И траву, и ольху,  и надежду, и человека,
И любовь не напрасную, Господи,  воскресит… 
Чёрный год на дворе, тень целует ольху бескорыстно.
Ветви бьются в стекло, точно птицы, просясь на ночлег. 
Всё вокруг не напрасно, поверь мне- ныне и присно-
И кувшинка, как точка, и альфа с омегой, и снег…