Мы пишем жизнь на порванных листах,
Где каждый шаг — сплошная неизбежность,
Скрывая грусть с улыбкой на устах
И пряча вглубь растраченную нежность.
Часы идут, стирая шаг за шагом,
И календарь торопит вечера.
Но мы бредем под запыленным флагом:
Быть может, завтра лучше, чем вчера.
Мы копим дни, как мелочь в кошельке,
И прячем страх за вывеской успеха.
Вся наша жизнь висит на волоске,
Где пополам и слезы, и потеха.
Нам льстит обман, мы верить рады лжи,
Она мягка, как старая перина.
Ты эту мысль за пазухой держи,
Пока в стекло не застучит рутина.
Быть может, завтра...
© Copyright: Дмитрий Сергеевич Кульков, 2026
Свидетельство о публикации №126060700279
Свидетельство о публикации №126060700279
Рецензии
