Блевотное вокзальное

Это чувство, как подступит,
как накроет, у вокзала
где-то к полуночи.
Краснодарский, красно-белый,
спрашиваю: Кондуктор!
почему, скажи, стоим?

Прижав плечи, что-то
про контакты, провода.
Шансы мАлы что тут быстро,
это наши крайние пути.
Что-ж, пришлось босой душой идти,
по железною, к вокзальному.
В мыслях было:
"Может ну его весь юг!"
Взять до Выборга, в рубашке
с пустотой и на распашку,
бросить подвенечные цветы
будущему, Выборгской глуши.

Размышляя о побеге я,
до вокзала Краснодар-1 дошла.
Подступило так неждано,
как в ночном плацкарте с
остановкой длинной у вокзала:

"извините", "не шуршите",
"где моя подушка? Одеяло?"
Стук колесиков об пол.
Обувь по вагону, жар, озноб.
Так волнительно...
Будто вывернет сейчас.
Чувство это всякому знакомо,
чувство привокзального,
блевотного, дурного...

Стоя в луже, в тёмно-синий кедах — Пума,
я была погружена тем чувством,
чувством про которое не скажет мама;
в школе только если лишь
уловишь вдруг тоску в Цветаевских стихах...
нет спасенья, ты ведомый.
От волнения, семьи, коммунальных
платежей, от двадцаточки яиц,
булки хлеба, молока. Нет спасения
от потерянного самого себя.
Так всегда,
у вокзала подступает это чувство,
будто снова вывернет чернильною душой на мир,
на который я смотрю, через отражения зеркал.