Мне ваши конкурсы — что плети,
Что клетка для степного зверя.
Я не ищу признания в сети,
Не жду от судей милости поверья.
Моя строка из почвы проросла,
Ей чужд искусный глянец глянца.
Она вольна, отчаянна, смела
И не желает на помосте драться.
Вы мерите талантом по рублю,
Присваивая звания и регалии.
Но я свою свободу не люблю —
Я просто ею дышу в печали.
В моих стихах — рассвет на мокрых стёклах,
Гудок трамвая, режущий покой.
Там нет того, кто судит так стоек,
Кто ставит метку качества рукой.
Так забирайте ваши пьедесталы,
Медали, кубки, пыльные венки.
Мои стихи — их будет миру мало,
Чтоб их измерить вами, дураки.
Пусть мой удел — не шумная победа,
А тихий свет в предутренней тиши.
Для тех, кому нужна моя беседа,
А не значок, полученный в глуши.
О конкурсах
© Copyright: Влад Войт, 2026
Свидетельство о публикации №126060607367
Свидетельство о публикации №126060607367
Рецензии
