Без обид...

...или душа сменила квартиру на...

- а какие вы читали?..
- я ваших никаких не читал…
- так что же вы тогда говорите?..
- разве я других не читал… не пишите больше…   
                М.Б. /из беседы Мастера с Бездомным…/

…да, театрально можно только врать…
как там, у Станиславского - “...не верю…”
но жизнь - вполне занятная игра, которую “аршином” не измерить, ни общим, ни конкретным…
и умом, по-тютчевски, пожалуй, не осилить…
причина, все же, видно, в нем самом, раз мысли не в том месте моросили, чтоб зерна страсти в сердце проросли…
любить на вырост хлопотно и жарко… не всякому дано… /что журавли?.. так далеко… а вот синичку жалко… она в руках…/
и пусть пока что ТЮЗ сценарий пишет для олигофренов, пойду поставлю свечку, помолюсь, выпрашивая прошлое рефреном…
молчи, когда не знаешь, что сказать…
во мне, все чаще верховодит циник, чтоб спящим хоть чуть-чуть открыть глаза, привив их от деструкции вакциной… да, видно, наше горе от ума,
или его отсутствия… кто знает?..
и чувства на словах - сплошной обман, когда не балансируешь по краю над бездной…
вниз сорваться и взлететь, чтоб пережить и выжить… даже в муках…
так сладко просыпаться на кресте, “как в детстве, широко раскинув руки…” с любимыми…
смущается строка, и отголоски - реже, реже, реже…
мы, говорим на разных языках, хотя слова как будто бы все те же… но, знаменатель общий не спешит все уравнять… хоть, и не против вроде…
/когда воспринимаешь - ни души, там просто отвечают - ноу боди…/
…как муторно, печально, что тоске все ж потакать - сооружать подмостки…
и как смешно, вися на волоске, стелить соломку…
правда, падать - жёстко…