окопное

горит заря багровым, черным дымом,
сквозь грохот слышен стон земли живой,
там каждый миг становится незримым,
в проклятии, что названо войной.

мне пафос ваш не нужен, господа. 
здесь не парад, здесь выжженная глина. 
здесь патриот не тот, кто в ленте «за» 
и кто кричит с трибуны «исполины». 

а тот, кто мерзнет, мокнет и ползет, 
кто сутки без воды, неделю без покоя, 
кто друга в бинт закатанным несет 
и молится, чтоб не было «второе».

политика? забудь. здесь только цель. 
в прицеле - чей-то сын, брат иль отец. 
мы вместе, мы военная артель,
а сверху уж решат, когда конец.

да, в жилах стынет гордая печаль,
за край родной, за дедовский порог,
сквозь этот ад, сквозь ледяную сталь,
встает солдат, чтоб защитить чертог.

не ради званий, власти и наград,
а чтобы жизнь продолжилась в потомках,
он держит строй. не пятится назад
в окопах мерзлых и боях негромких.

я не пишу стихи. я - перекур. 
я коченею, вписанный в сюжет. 
и если вы там смотрите с трибун -
засуньте в задницу поганый ваш совет!