Про патриарха трудно говорить,
Он все слова расставил, запятые,
И вроде незатейливый мотив,
А песнь одна к одной, все смысловые.
Путь труден был, репрессии, война.
Но превозмог он все и подытожил,
Потерям счет не вел он, и сполна
Свою он жизнь стихами преумножил.
Россия пела под гитарный лад
Про Леньку, про кота и про солдата.
А сколько было песен про Арбат,
И про войну, у всех своя утрата.
Как бился наш десятый батальон,
Как гибли мальчики и девочки в походе,
Кровь проливая на песчаный склон,
Такие песни не нужны природе.
А сколько в песнях лирики звучало.
Кавалергард и старенький флейтист.
И косточка от винограда как награда,
А шарик голубой летит, летит.
И снова в три аккорда вся мелодия,
А песни наша память сохранит.
Стоит под аркой на Арбате благородие,
Не просто так стоит, а он творит.
Посвящается Булату Окуджаве
© Copyright: Виктор Сергеевич Лапин, 2026
Свидетельство о публикации №126060606340
Свидетельство о публикации №126060606340
Рецензии