Письма

Проснувшись с утра
вместе с шелестом ветреных листьев,
вставая с постелей своих,
открывая глаза,
мы пишем кому-то
свои безответные письма,
и мысленно их
отправляем потом в небеса.

Не знаем мы точно,
прочитаны будут ли кем-то
рождённые нами,
летящие ввысь письмена,
ведь точного адреса
как бы у писем и нету,
и ловит их только
небесная синь-вышина.

Летят наши письма,
кружатся над городом молча,
стремясь отыскать адресата
на этой земле.
И веру с надеждой,
что в наших сердечках клокочут,
куда-то несут на своём
белоснежном крыле.

Разносит их ветер,
встречают парящие птицы,
и крыши высотных домов
замечают порой.
Летят наши дни, но ночами
нам снова не спится,
ведь мы всё вздыхаем
о письмах своих под луной.

Ах, как бы хотелось,
чтоб письма нашли своё место,
и наши мечты обрели бы
заветный приют.
Лишь только бы знать,
что надежда на счастье уместна,
и то что по вере нам
нашей однажды дадут...