Письма

проснувшись с утра
вместе с шелестом ветреных листьев,
вставая с постелей своих,
открывая глаза,
мы пишем кому-то
свои безответные письма,
и мысленно их
отправляем потом в небеса.

не знаем мы точно,
прочитаны будут ли кем-то
рождённые нами,
летящие ввысь письмена,
ведь точного адреса
как бы у писем и нету,
и ловит их только
небесная синь-вышина.

летят наши письма,
кружатся над городом молча,
стремясь отыскать адресата
на этой земле.
и веру с надеждой,
что в наших сердечках клокочут,
несут в никуда на своём
белоснежном крыле.

разносит из ветер,
встречают парящие птицы,
и крыши высотных домов
замечают порой.
летят наши дни, но ночами
нам снова не спится,
ведь мы всё вздыхаем
о письмах своих под луной…

ах, как бы хотелось,
чтоб письма нашли своё место,
и наши мечты обрели бы
заветный приют.
лишь только бы знать,
то что эта надежда уместна,
и то что по вере нам
нашей однажды
дадут…