Хорошие люди где-то есть я, а значит и ты

Я прошёл через всё, через шёпот и крик,
Через холод в груди, через ломку и нежность,
Через тот, самый первый, неровный дневник,
Через «больше не буду» и «как вышло небрежно».
Я горел и тонул, я стоял у черты,
Где казалось, что воздух кончается вовсе.
Но я выжил. Я здесь. Я сжигаю мосты,
За которыми боль. Я сажаю колосья.

И я знаю теперь, почему я живу:
Потому что есть те, кто не предал, не кинул,
Кто поверил в меня, кто сказал: «Я зову
Тебя к нам, где тепло, и беседы, и вина».
Потому что есть мама, что плакала в трубку,
И отец, что шутил и смеялся, любя.
Потому что есть други, что в самую хрупкую
Ночь примчатся без слов - не жалея себя.

Потому что есть дети, что смотрят с парты
И не знают ещё, как бывает жестоко,
Но уже узнают в моём сердце азарт
И проносят его, чтоб не стал одиноким.
Потому что есть сёстры с колокольчиком смеха,
Что звенит в тишине, как живая вода,
Потому что есть люди, что ищут успеха
Не в наживе, а в том, чтобы просто отдать.

Я встречал их везде: в магазине, в трамвае,
В коридоре больничном, на школьном дворе.
Тех, кто молча и просто добро совершает,
Не для лайков, а просто - по детской игре.
И теперь, когда кто-то мне скажет: «Наивный,
Это глупости, мир наш погряз в пустоте», -
Я отвечу: «Я знаю. Я видел тот ливень.
Я ходил по воде, я держался на доброй примете».

Вера в хорошее - это не детский недуг,
Не сироп из волшебных и розовых соплей.
Это выбор. Осознанный. Взрослый. Как друг,
Что приходит, когда никого нету, кроме
Той надежды, что ты сам себе подарил,
Что ты вынянчил, выходил, выстрадал сердцем.
И я верю. Не в чудо. А в то, что мы в силе
Отворить даже самую тусклую дверцу.

Так что если ты тоже из тех, кто не спит,
Кто всё ищет ответы и верит в хорошее, -
Знай: нас много. Мы - воздух. Мы - древний гранит.
Мы - не светлая сказка, мы - просто хорошие.
И когда темнота навалится на плечи,
Вспоминай: где-то есть я, а значит - и ты.
Нас не сломают. Мы - вечные свечи.
Мы - как небо. Мы - свет. Мы - земные цветы.