Жил поэт, забросив скуку

Жил поэт, забросив скуку,
На стишках набивши руку.
За поэму взялся он,
Не на шутку увлечён.

Написал строфу, вторую,
И уже сидит, тоскует.
Мысль поникла, изошла,
И поэма не пошла.

Он решил не расслабляться.
"Ни к чему теперь сдаваться!
Я, уж, начал, допишу!
Слов у Пушкина спрошу!"

Вот, Руслана и Людмилу
Открывает. "Что за диво!
Как прекрасен чудный слог!
Пушкин, мне бы ты помог!"

Смело сызнова садится,
И в руке перо дымится.
Пишет, пишет..  Вышел вздор,
Ахинея и позор!

Книгу новую откроет,
Кочубей там и герои,
Пётр мчится на коне.
"То, что нужно, значит, мне!"

В страсти дёргает страницы,
Пишет, пишет.. "Не годится!"
В злости стукнул по столу.
"Я продолжу поутру!"

Утром взял другую книгу.
Медный всадник. Сел он мигом,
Страсть, желание горит,
И перо вовсю скрипит.

Пишет час, второй. Устал.
Взял творенье, прочитал.
Всё не то, нейдёт рука.
Охватила грусть, тоска.

Распечалился поэт.
Пушкин есть. Поэмы нет.
" Что ж, не гений, не блесну.."
И пошел " поэт" ко сну.