Из вороха воспоминаний с тобой, уже прошедших лет

Из вороха воспоминаний с тобой, уже прошедших лет
 Я, приложив свои старанья, рисую милый мне портрет.
Твое последнее посланье, в котором пишешь ты — прости,
А я всё также, как и раньше, с тобою буду видеть сны. 

И глажу я дрожащей кистью черты, что стёрли времена,
Где каждый штрих — как тонкой мысли, где светотенью спит луна.
Твой росчерк букв — как нервный лепет, что жжёт мне сердце на груди,
И слёз моих солёный трепет — ответ «прости» внутри, прости. 
 
Ты пишешь мне: «Пора расставить ряды увядших наших лет.
Не стоит, друг мой, сердце плавить, где нет тепла, там правды нет»
Но разве можно позабыть, тот самый первый луч зари,
Когда ты мог меня любить, а я —тебе дарить лишь сны

И в полночь, жгу твоё посланье, я вижу, в нем один обман:
И прерывается дыханье, всё тот же трепет, как туман.
Прости — не точка- запятая, что длит бессонницу мою.
Я не прощаюсь, дорогая, я заново тебя пишу 

А сны останутся со мною, как тот корабль без руля,
Где мы плывём одной волною, хотя разлука — не земля.
И пусть чернила засыхают, и пусть портрет в пыли лежит,
Они лишь тени воскрешают, но сердце до сих пор стучит. 

Из вороха воспоминаний с тобой, уже прошедших лет,
Я, в меру сил своих, стараний, храню наш выцветший сюжет.
Твое последнее посланье — не эпилог, а тихий вздох:
Я не стираю расстоянье, я просто верю, в то что мог