Где прорастает будущее

Стоял над кручей старый Клён.
Он был могуч, красив и строен.
«Я здесь один! Я сам себе король!» —
Кричал он ветру. Ветер был спокоен.

Но вот пришла пора. С его ветвей
Сорвались тысячи семян-крылаток.
Взлетели ввысь, гонимые мечтой,
Кружась в азартном вихре схваток.

«Куда? Зачем? Вернитесь в отчий дом!» —
Кричал отец им вслед в тоске напрасной.
Но ветер нёс их полем и холмом,
Вниз по теченью речки безучастной.

Один упал на камень у реки,
Другой — в болото угодил с размаху…
Но двое... двое были далеки:
Их ветер нёс к далёкому закату.

Там почва жирная, там светотени благодать.
Они упали в мягкий перегной…
И проросли в дубовой роще той.

Но вот однажды, в час, когда туман клубится,
Пришёл Мудрец. В глазах его — покой.
Он не спешил под сенью тех дубов укрыться,
А созерцал сей лес густой.

Не для вреда, но ради высших дел,
Один из юных выкопал он клёнов.
И, не спеша, свой путь продолжить смел
Туда, где ждал простор иных газонов.

                ***

Мы часто смотрим, как уходит форма,
Считая это горем и бедой.
То, что нам кажется концом и болью
Для мира — лишь поток иной.

Не всякое паденье — слабость и страданье.
Отпустит ветку лёгкий свой листок —
И в этом есть великое даянье,
И в этом начинается полёт.

Мораль:
Напрасно мнит родитель временами,
Что детям суждено у отчих ног сидеть.
Природа мудро правит их делами —
Она велит им вдаль, за сотни вёрст лететь.

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

История не окончена: ветер ещё шепчет новые главы…



Элеонора Че