Как будто кони буйные примчались к нам с утра,
Устроив пляски с бубнами, осенние ветра.
Пришла пора печальная. Кругом сюрреализм...
Невольно замечаю я – парит кленовый лист.
Над бренным миром стелется. Пылает, как огонь.
И, видимо, нацелился схватить мою ладонь.
Ладонь свою не прячу я. Поймает – победил!
И он её, горячую, собою охладил.
Лежит на ней израненный, прожилками дрожа.
Ветрами одурманенный, сиротская душа.
Увы, его не выхожу. От смерти не спасу.
В свои чертоги, в хижину поэта отнесу.
Пускай она неброская – хозяин не велик,
Простая, белгородская, со шкафом старых книг.
Один из этих томиков пригреет сироту
И станет новым домиком кленовому листу.
Кленовый лист
© Copyright: Харитонов Евгений Николаевич, 2026
Свидетельство о публикации №126060604483
Свидетельство о публикации №126060604483
Рецензии