Внутренний компас не терпит чужих ветров,
Если они приносят лишь пыль да хмарь.
Я закрываю двери на сто замков,
Гаснут огни, и сдается в архив январь.
Мир наводнили фальшивые мастера,
Те, кто торгует лестью за медный грош.
В их пиротехнике не почерпнуть тепла,
В их позолоте - примитивизм и ложь.
Я выбираю роскошь - молчать в ответ,
Не опускать ладони в кипящий клей,
Пусть даже если завтра сожгут памфлет,
Я остаюсь хозяйкой своих идей.
Пусть суетится площадь, чеканя шаг,
Пусть выставляет серость себя на торг.
Принципиально - гордый, сквозной этаж
Выше, чем их пластмассовый городок.
Время просеет рифмы сквозь сито лет,
Всё преходяще —конъюнктуризм умрёт,
Смоет сухие вирши, как талый снег,
Только стихи останутся... Дайте срок.
Вместо эпилога
© Copyright: Елена Логинова-Миннахметова, 2026
Свидетельство о публикации №126060604287
Свидетельство о публикации №126060604287
Рецензии