Цирюльник тёмных влас моих,
Таких по жизни ой как было...
Уныло в день святых подстриг,
Чело моё — подконтовал затылок.
Скосил вески, побрил лицо,
Усы ровнял — красиво.
Работу мастер завершал
Обычно словом «мило».
В сей раз же было всё не так:
Приблизившись к итогу,
Тихонько мастер прошептал:
Окончена работа.
—Изволь, милейший, вижу я,
Что в зеркале — картинно…
И делу, видно, Belle finale,
Но нету слова "мило".
—Позвольте в этот раз смолчать,—
Опять же, всё уныло…
Попутал бес меня, не взял,
В сей раз бутыль парфюма.
—Ну, друже, разве можно так
Уныньем томить душу?
Парфюм для нас с тобой пустяк,
И бес в делах не вьюжен
Коли молился ты с утра
На день…
Ответь ка мне, цирюльник.
Цирюльник
© Copyright: Роберт Братухин, 2026
Свидетельство о публикации №126060603707
Свидетельство о публикации №126060603707
Рецензии
