В прохладной полутьме костёла,
Где шёпот времени застыл,
Смычок коснулся струн тяжёлых
И светлой грустью их омыл.
Скрипач на скрипке, виртуоз,
Заставил плакать эти стены.
Он не играл — он ввысь вознёс
Молитву страсти и измены.
Мелодия взлетала к сводам,
И весь романский строгий свод
Казался каменным оплотом,
Где время замедляет ход.
Взмах — и взлетает в небо птица,
Другой — и бездна восстаёт.
И эхо падает на лица,
И за собою в высь зовёт.
Скрипач затих. Погасли свечи,
И в толще первозданных стен
Вдруг каждый осознал в тот вечер
Свой кратковременный удел.
Скрипач
© Copyright: Ольга Фурс 2, 2026
Свидетельство о публикации №126060603600
Свидетельство о публикации №126060603600
Рецензии
Прекрасное стихотворение!
В голове сразу возникли тяжёлые, сумеречные образы и звуки прекраснейшего инструмента на свете – скрипки...
Елена Чистилина-Зенюк 07.06.2026 12:49 • Заявить о нарушении
В голове сразу возникли тяжёлые, сумеречные образы и звуки прекраснейшего инструмента на свете – скрипки...
Елена Чистилина-Зенюк 07.06.2026 12:49 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.