несу белиберду, люблю белиберду - сборник

                ***
уже всё сказано до нас
и все сюжеты перепеты,
на все вопросы есть ответы –
давно мир виден без прикрас…
но мудрость не идёт нам впрок –
мир открываем мы по-новой
и набиваем шишки снова –
чужой нам опыт не помог…
               
                ***
пока ты спишь, пишу стихи,
не чтоб любовью насладиться,
а потому, что мне не спится,
когда стихи опять плохи…
я перекраиваю их,
как несуразные костюмы,
их ткань сшиваю светом лунным
и получаю лунный стих…

                ***
поток сознания иссяк,
как будто потерял сознание
и среди смутных очертаний
очнуться не могу никак…
нет уготовленных мне строк,
картинки тусклы и размыты
и с космосом канал открытый
ничем сегодня не помог…
я слышу комариный писк
и серый треск помех в эфире
и больше ничего нет в мире,
где погнут даже лунный диск…

                ***
город спрятался, сжался, притих
в ожидании первых трамваев –
утро сонно глаза открывает,
чтоб зажмурить на миг снова их…

                ***
открыло утро правый глаз,
а левый до сих пор прищурен,
день посвящу литературе –
для выходного самый раз…
и я зеваю яко лев,
как  утро, не могу проснуться,
и в сон пытаюсь я вернуться,
уже дремоту одолев…


                ***
как сладко засыпать под дождь,
когда тот дождь шумит снаружи,
и даже, если им разбужен,
через минуту вновь уснёшь…
сны тоже словно из дождя –
они размыты и нечётки:
ты тонешь иль плывёшь на лодке –
дождь невозможно переждать…
мир этот состоит из струн
и ты меж струн идёшь куда-то –
сухой, счастливый, виноватый –
бродяга и чуть-чуть колдун…

                ***
во сне шагаю по стихам,
как по волшебной паутине,
или живу внутри картины,
которую придумал сам…
на той картине дивный лес,
чей лист — квадратный лист бумажный
и чем-то он исписан важным –
стихами лес исписан весь…
что на листах – не прочитать,
как ты не всматривайся в кроны, –
лишь слышен шелест отдалённый
стихов, которых не достать…
вдруг ветер северный подул
и стихопад мне в ноги бросил
чужую болдинскую осень –
я на неё не посягнул…

                ***
хотелось плакать в феврале –
внезапно кончились чернила
и принтер сник, завис уныло –
стоит, как гробик, на столе…
и мне не написать теперь
о почерневшем грязном снеге,
о поцелуя сладкой неге,
о том, как хлопнуть может дверь…
на интернетовском такси
я унесусь туда, где сыро,
где вместо снега – дождь и дыры
и можно плакать и грустить…

                ***
несу белиберду, люблю белиберду,
живу я и дышу белибердою,
мелю белиберду, куда я не пойду,
её везде таскаю я с собою…
она моя, она со мной всегда,
белиберда, моя  белиберда -
лишь только рот немного приоткрою -
и всё вокруг полно белибердою…
могу прожить без пищи, без воды,
но невозможно без белиберды…
несу белиберду, люблю белиберду,
живу я и дышу белибердою,
мелю белиберду, куда я не пойду,
её везде таскаю я с собою…
я благодарен данной мне судьбе -
служить, как верный раб, белиберде…
            
             письмо читателя автору

я не развлекался, я работал читателем —
а это, поверь, куда более редкая роль, чем «автор»…
вас, «авторов», – легион и будет два уже завтра,
по интернету вы рыщете в поисках почитателей…
а я – читатель, быть может последний из настоящих,
я не всеяден и, видимо, я не твой – такое случается…
не вздумай стреляться – средь ваших полно отчаявшихся,
и малограмотных множество есть средь наших…
найти своего читателя – редкость, важна тут химия,
тонкие чувства, восторг и связь, что сродни интимной —
даже «авторы» знают: любовь не всегда бывает взаимной…
читать ваш бред – тяжкий труд и обязанность необходимая…
прошу, не пиши мне больше, не пиши никому, никогда –
пожалей людей… и да, остаюсь не твой навсегда…

                ***
ну, что такое вам сказать,
что до меня вы не слыхали?..
есть что-то новое? едва ли…
нет смысла даже и искать…
есть вариации на темы,
аранжировки старых тем –
куда не глянешь – старый мем,
и все мы сами те же мемы…

                ***
прочёл, кто это накропал?..
похоже, буду я богатым –
сам это написал когда-то,
но кто писал – давно пропал…
под слоем годовых колец
давно сокрыта сердцевина –
сменяет мальчика мужчина,
ребёнок сам теперь отец…
писавший скрыт, но не исчез –
во мне, как плод, он шевелится
и в час, когда никак не спится,
опять мне в голову он влез…

                ***
как кислота сжирает быт,
в нём растворились без остатка
мечты и старые тетрадки,
в которых я давнишний скрыт…
и что осталось от меня?..
лишь мутный и густой осадок…
и полстраницы из тетрадок,
что уцелела от огня…

                ***
как притягательна мечта,
пока она не воплотилась,
но вот она осуществилась
и враз утратила цвета…
мечта как бабочка, её
ухватишь грубою рукою,
кулак раскроешь: что такое?..
лишь пыль осталась от неё…

                ***
да, я зациклен на стихах,
сказать по-правде, ими болен,
хочу их выпустить на волю,
как заключённых в клетку птах…
на воле сразу запоют,
я обожаю эти трели,
но эти птицы не запели…
что можешь ты поделать тут?..