В День Рождения

Александр Сергеевич, о чем Вы подумали,
Под цветы свинцовые подставляя грудь?
В небо глянув весело, шутя в дуло дунули,
Ногу вперед выставив, словно начав Путь.

На Руси извечною музыкою выстрелы,
Как  клесты на ветках,
Как в костре дрова.
Пули же смертельные и безумно быстрые
В грудь целуют весело,
Им-то трынь-трава.

Александр Сергеевич, уже много времени
Ходят слухи разные, россказни невежд;
И про то, что кровушка в Вас чужого племени,
И о том, что жили Вы тускло, без надежд...

На Руси ты не пророк, пока еще дышишь,
Пока любишь и живешь,
Пока полон сил.
Жить здесь должно тихо так, даже тише мыши,
А не то не проживешь
Долго на Руси.

Александр Сергеевич, даже в День Рождения
Мне сказать Вам нечего, разве что “Прости...”
Ибо наговорено на могилу Гения
Столько всякой всячины, что не разгрести...

На Руси Поэты все с Смертию повенчаны,
И прекрасна жоно их
В белых покровах...
Но сердца утончено в кровь тоской посечены
И мерцает скорбный стих
В гаснущих глазах.