Поэта век недолог.
И всё, что дальше - не стихи.
Не кровь из ран души,
Не горсть иголок -
Лишь тень времен лихих,
Лишь отблеск вдалеке
И шепот вместо крика.
Нет идеала и борьбы,
И вот поэт с поникшим ликом
Стоит и молится судьбе,
Чтоб вновь гореть,
Огнём неопалимым быть
И пить с источника Мимира.
Но нету слов и сгнила лира.
Поэта век недолог
© Copyright: Ксилон Дантес, 2026
Свидетельство о публикации №126060602899
Свидетельство о публикации №126060602899
Рецензии