Пустой портрет

Он строит планы, рвётся ввысь,
Ему бы пьедестал, овации, почёт.
Людская пустота — его каприз,
А вера в ближних — как песок течёт.

Он будет первым, главным, на виду,
Ему не важно, кто остался за спиной.
То самое «найдём время» — на беду,
А нынче он — чужой, совсем чужой.

Он думает, что люди ждут речей,
Что голоса — не жалость, а успех.
Но тот, кто видел свет в глазах детей,
Тот распознает в этой лжи свой грех.

Он врал. Умело, сладко, как умел,
Прикрывшись рифмой, вывертом, стихом.
Кто-то верил, плакал и хотел,
А он играл с доверчивым теплом.

Теперь ему нужны экраны, залы,
Портреты, фразы, кресло, пьедестал.
Но кто-то знает: там, за шторой лживой, шквалы,
А он — всего лишь тот, кто в пустоту упал.

Не бойся. Он сам свой путь себе проложит,
Петлю найдёт, свой крест, свой тяжкий шаг.
А тот, кто выжил, тот уже не множит
Ту боль, что он посеял, как овраг.

Не жди, не жалуй, просто жди закат.
Он тот, кто был чужой бедой.
У каждого — свой личный ад,
И у него — с личной пустотой.

А те, кто выжил в этом тлене,
Несут не его войны свет.
Они — на своём берегу, в светлом лете,
А он — в плену у собственных побед.

Он — просто стих, забытый, стёртый, грубый.
А тот, кто дышит, — тот сильней.
Всё хорошо. Кто выжил — не был глуп.
У каждого — свой путь среди теней.