К поэтам

Невольник чести, одержим
Он был мечтою о свободе,
О воле, что живёт в народе,
И ею трон всегда страшим.

Неистово поэт взывал
К восстанию, мечту лелея,
Самовластительных злодеев
Узреть на плахе он желал...

Но обернулись тиранией
Народов вольность и покой,
А спор славян между собой -
Жестокою войной меж ними.

На трон, как будто навсегда,
Взошёл, пригретый ложной славой,
И оставляя след кровавый,
Плешивый щёголь, враг труда.

Решётка снова на окне,
Оковы на руках восставших,
И милости сердечной к падшим
Не видно в пламенном огне.

Прервётся ли цепочка бед,
Взойдёт ли столь неотвратимо
Прекрасная заря над миром,
Зависит, от тебя, поэт!

Забыли мы в наш тусклый век
О дерзости и о заветах,
И о призвании поэта,
Замыслив в негу свой побег.

Но в царство грёз нельзя уйти,
Когда к борьбе взывает лира.
В руках поэтов судьбы мира,
И эту боль не обойти.

Не будут те слова фальшивы,
Что мы к народу обратим,
Пока свободою горим,
Пока сердца для чести живы.

Так слово в дело превратится,
Сметая на своём пути
Преграды те, что не спасти,
Из искры пламя возгорится!

Тогда рассеется туман,
Закончится пора ненастья,
И на обломках самовластья
Напишут наши имена!