Простите мне такие заголовки,
Но этот мир как мясорубка всех,
Не хмурь родная , ты красивы бровки,
Тут наши дети ,познают один успех,
У наших металлических ножей,
Перемолились все ,резцы и кромки ,
На мясорубке жизней, счастьем шей,
Что продолжаемся , с тобой ,в ребенке,
Они взрастут, уходят строить жизнь,
Про понимание своих проблем не шутят,
Как на секунду папа ,в детстве задержись,
И вместе двое ,непременно что-то крутят...
Простите крутит...
© Copyright: Бохтер, 2026
Свидетельство о публикации №126060601600
Свидетельство о публикации №126060601600
Рецензии